Algo que existe y no. Un día cualquiera.

Hacía una tarde un poco fresca. Se notaban ya los cambios hacia la estación otoñal y la lluvia llegaba sin avisar, como se iba sin que la echaran. Los autos ya no tenían el ritmo del verano y las pulsaciones de la ciudad, disminuían en su lacónica hibernación. Las poleras con cuello en v de los hombres y las faldas cortas que tanto amaban los mismos, ya eran un mito pasado de boca en boca por los que se resignaban a mantener las casas calientes al puro grito de “Cierra la puerta!”.

 Una tarde como esa y como cualquier otra en realidad, deambulaba mi alma ocupada por una calzada que no reparaba en mí, ni la menor atención. Caminaba como de costumbre, escuchando la misma oxidada lista de reproducción que había descargado ilegalmente cuando no era tan ilegal. No recuerdo cómo es que vestía, porque ¿A quién le importaría? Lo que sí recuerdo es lo que pensaba, o por lo menos; que es lo que miraba y provocaba a mi mente pensar. ..  Me dirigía como de costumbre, a comprarme unas sopaipillas para amainar el hambre en lo que la señora a la que siempre compraba, me hacía señas de una madre que vuelve a ver a su hijo después de la guerra. Infundaba tantos sentimientos en mí que no dudaba en acercarme a ella, con la intención de volver a ver a una madre. Ella no sabía mi nombre, ni mucho menos recordaba de vista, pero su calor de madre me convencía de parar ahí y solo comprarle a ella. Hacía la compra de siempre, esperando por fin me recordase y mis nervios de recién llegado se calmaran, pero volvía a ser el mismo desconocido de siempre terminado el ritual. Me miraba con cara de ¿Quieres comprar más? Y al ver mi negativa, me olvidaba completamente como tantas veces, y volvía a ser lo que era. Después de que la mitad de la sopaipilla sucumbiera a mi apetito, mi corazón se recuperaba del llanto, y los pensamientos volvían a mi carbohidratada cabeza. Analizaba a la gente que atendía los carritos mientras devoraba pausadamente lo que me ataba al lugar. Veía a cada uno de los integrantes de una batalla campal que se daba todos los días en la salida del metro. Tres carritos en total, tres carritos llenos de historia, y esa historia la hacían 6 personas. Veía sus rostros de reojo y entendía de dónde venían, que eran incluso, y que es lo que buscaban. Algunos, emanaban un karma arrepentido de sus ojos, pero la energía atropelladora de siempre, que alguna vez los caracterizó se dejaba entre ver después de cada pestañada. Unas eran madres de hijos delincuentes o muertos, y los otros, escapaban de lo que alguna vez fueron.

 Cada vez que voy a comer sopaipillas, pienso las mismas cosas porque sus ojos gritan, lo emanan desde el alma misma. Esa gente, no se esfuerza en ocultar lo que son y menos lo que fueron, pero sí, que son necesarios. ¿Te preguntarás como lo sé? Una sopaipilla me lo dijo…